Laís!

- Oráculo? - Pois não, moça? - Você viu o meu cavalo? - Como assim? - Você o viu por aí? - Não é uma casa tão grande, nem um animal tão pequeno, você não pode tê-lo perdido. - Você viu ou não? - Depende. - Do que? - Do quanto você quer encontrá-lo. - Muito. - É? O quanto? - Não estou entendendo onde quer chegar com isso. - Quero saber exatamente do que você abriria mão, em troca do tal cavalo. - Do que exatamente quer que eu abra mão? - Das fantasias. - Que fantasias são essas que tanto fala? Oráculo, isso está ficando muito confuso. - Ora moça, desses reinos, dessa... - Pra que? - Para que viva, que comece a dar o que se exige de você, que construa algo e derrube outras coisas. Que esqueça esses inventos e toda a parafernália real que carrega. - Não sei o que você tem que ver com isso. - Tenho que minha função é manter você sã. E olhe só onde estamos, negociando a existência e permanência de um cavalo. Isso parece sanidade para você? - Não sei dessas coisas, Orác

As ordens da madrugada romperam por sobre os montes: nosso caminho se alarga sem campos verdes nem fontes. Apenas o sol redondo e alguma esmola de vento quebram as formas do sono com a idéia do movimento. Vamos a passo e de longe; entre nós dois anda o mundo, com alguns mortos pelo fundo. As aves trazem mentiras de países sem sofrimento. Por mais que alargue as pupilas, mais minha dúvida aumento. Também não pretendo nada senão ir andando à toa, como um número que se arma e em seguida se esboroa, - e cair no mesmo poço de inércia e de esquecimento, onde o fim do tempo soma pedras, águas, pensamento. Gosto da minha palavra pelo sabor que lhe deste: mesmo quando é linda, amarga como qualquer fruto agreste. Mesmo assim amarga, é tudo que tenho, entre o sol e o vento: meu vestido, minha música, meu sonho e meu alimento. Quando penso no teu rosto, fecho os olhos de saudade; tenho visto muita coisa, menos a felicidade. Soltam-se os meus dedos ristes, dos sonhos claros que invento. Nem aquilo