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Revelação

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  Eu estou apaixonada, mas não estou fora de mim.  Há tempos não me sinto tão presente e concisa. Vejo em cada caco o reflexo de meus desejos e medos. Algumas lentes tem caído e se quebrado, e uma nova vista se revela. Se manifestando da forma mais pura possível: em negações, birras, projeções e mecanismos menos ou mais elaborados para me defender e retornar ao conhecido, ao confortável. No projetor, armo brigas que intuitivamente sei que são um desejo de ser seu foco. Você me diz o que eu realmente quero. Eu nego. No outro dia a negativa cai. E quando sai do negativo, em papel brilhante o cenário se revela.  Só eu não percebi.  A cena sempre soube de si, o panorama estava claro e luminoso. Alego ter perdido um detalhe, "eu não tinha percebido, mas me desculpe, agora eu vejo." Te convido pra uma simbiose que é o conforto de co-depender Você nega, eu choro.  Você não vai embora E eu aprendo.  Não precisa chorar. Você me diz, não precisa chorar. Eu alego não ...
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Quem roubou nossa coragem para o amor?

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  Em que ponto perdemos nosso viço? Foi a chibata ou o deus de amor que deixa bater e que mata? Quem roubou nossa coragem de reerguer? Catar os restos de nossos amores? Da história de nossos ancestrais? Quem sugeriu que algumas pessoas virassem silêncios? Uma vergonha que não foi mencionada até ser esquecida?  Quem nos ensinou a nos devorar e consumir ou nos prender? Quem nos convenceu de que nao temos tempo de vida para o amor? Que nossos corpos são feitos de trabalho e sexo? Quem tirou nosso tempo de repousar os dedos sob qualquer pele que se disponha? Quem nos vetou o repouso? Quem nos cortou os dedos? Quem captou o tempo que nossos olhos podem parar uns nos outros? Quem nos furtou o tempo? Quem furou nossos olhos? Quem nos constrangeu a caminhar livremente com as mãos entrelaçadas com os que são como nós?  Quem nos negou a liberdade? Quem acorrentou nossas mãos?
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Escrita

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  Eu escrevo uma poesia, toda vez que penso em dizer que eu te amo.  Entendi que deixar certas palavras no mundo é um ato de amor mais poderoso do que confessá-las a poucas pessoas.  Se meus poemas tocarem um alguém, que tocar alguém, que tocar alguém e esse ultimo alguém for você, eu te terei tocado, e com isso terei dito que te amo.  Talvez, para te tocar mais rápido eu devesse escrever músicas. Por que você ouve música o tempo inteiro. Mas eu não sei escrever músicas, eu escrevo poemas. E não sei com qual frequência você os lê. Não os meus que eu quase nunca te mostro, mas os de alguém que foi tocado por alguém como você, e decidiu escrever. Como eu.
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